Ich und Du

Mein früheres Ich

Ich habe dich verloren. Wann es war, weiß ich nicht mehr. Es scheint in einem früheren Leben gewesen zu sein. Es war in einem früheren Leben. In meinem früheren Leben. Du bliebst bei ihm, kamst nicht mit in meines. Du bliebst, weil es dir gut gefiel. Mein Leben gefiel dir besser als ich.

Ich ging. Ließ das Leben zurück, ließ dich zurück. Du wolltest deine Schlampe, du kriegtest deine Schlampe. Mein Leben. Mein Leben war eine Schlampe. Mein Leben, eine Schlampe.

Ich will nichts mehr mit ihm zu tun haben, du willst nichts mehr mit mir zu tun haben. Mit dem neuen Ich. Mit mir. Mit einem anderen ich.

Ob das Ich besser ist, weiß ich nicht, denn ich weiß nicht mehr genau, wie ich früher war. Anders. Das bestimmt. Aber nicht besser. Bestimmt nicht. Sonst würde ich jetzt keinen Sinn machen. Keinen Sinn ergeben. Ich wäre unbedeutend, ich wäre sinnlos. Nein, ich bin jetzt besser.

Besser als du. Besser als ich. Ich früher.

Und doch: Warum bist du nicht bei mir?

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